Es tanto mi amor, que pienso que podríamos vivir del arte.
lunes, 23 de septiembre de 2024
En cada llamada un duelo, una isla sin palmera, el viento en re menor. Se me revuelven las margaritas de la espalda, mientras se derrite el tiempo que tengo bajo el brazo, se asfixia. La intuición, brújula que me habla desde el pecho hacia las mariposas, libera.
