Prólogo

Esta noche creo que el tiempo
ha sido paciente y comprensivo,
ha sido acompañante, tesoro y libro,
me ha escuchado desafinada sin reproche alguno
y ha dejado que raye los rincones.

Me ha dejado tanto y yo le he dado nada.

Es tiempo de devolverle al tiempo
lo que mezquinamente me he quedado.
Le voy a devolver los colores,
la culpa, los milagros bajo la ventana.

Voy a devolverle todo y yo quedarme nada.

¿quién es el culpable?
Charly, spinetta, garcía marquez, baudelaire o de beauvoir, el helado de chocolate, el vino, los pitos o los tecitos en el balcón a las 4 de la mañana, las lágrimas con sonrisas que sacan esas malas películas americanas. la idea de los cuerpos desnudos... las mariposas?
las explosiones, las canciones, el bossa nova... si el bossa nova.
el arroz con cariño y papas fritas, los abrazos vacíos, los besos sin sentido.
las camas sin frazadas y las sillas jamaicanas, un perro que habla después de las barricadas, una cosquilla insidiosa dando vuelta en la cabeza, las cuerdas.

Vamos a contradecirnos y contarnos los secretos.
Vivamos en un cuerpo,
el primer cuerpo que encontremos
y que no pase ni un día en que no...
Ya pasó.

Volvamos a mirar esas caras descoloridas y aplanadas que fundieron nuestra historia.
Recortemos las ficciones de esos rasgos imaginados.
Versemos cada madrugada como si fuera un consuelo.
Confundámonos entre la molestia que produce un beso desganado.
Miremos de costado esos rincones invisibles que tienen tu olor.
Imaginemos cada día un motivo para cocinar:

Lava las frutillas, están fresquitas.

Tenía escrito Toxoplasma gondi en mi celular el 13 de octubre a las 03.27. Asumo que estaba conversando y lo anoté porque quería buscarlo. Por la definición, asumo que podíamos haber estado hablando de: parásitos, tenias - por esas semanas me dio por desparasitarme para ver si por fin engordaba -, gatos y sus pelos sueltos, zombies o qué se yo.
No me desparasité y ahora nuevamente me acongoja la idea de saber que una lombriz se está comiendo mis vampiros y que en la noche, mientras duerma, se escapen en una especie de fuga rápida los gusanos por la nariz y la boca. Me acongojan los pulmones de la gente que quiero y vive con gatos. Y la idea de cosquilleo cerebral al convertirme en zombi me mata y a la vez destruye un muy buen libro que leí cuando se caía el cielo en una tormenta tropical por allá afuera.
Maldito toxoplasma.

vamos a hacer
como si nada siempre pasa nunca,
como que llueve aunque solo caen gotas,
vamos a tratar de madurar aunque eso implique olvidarte,
vamos a tratar de olvidarte aunque eso implique morir.
vamos a sentarnos bajo el manzano y desaparecer.
vamos a escribirte algo para que lo leas despistado.

conocemos mil bondades por cada mal-hecho.
despertamos mil temores en cada abrazo
respetamos una idea, (y de ella) somos testigos
no nos damos cuenta y lo dejamos
soltamos.

se me fueron acabando las palabras.
se me fueron apagando las palabras.
se me fueron agotando las palabras.
se me fueron ahogando las palabras.
se me fueron. se me van.
se retiran. se extinguen. se queman.
¡se escupen, maldito!
¡se crean, idiota!
¡se sueltan, maricón!
le doy un abrazo al infeliz que quiere acosarme,
y muero sobre la porquería.

me duele el alma
- o algún órgano cercano.-
 la esquinita entre el pecho y la conciencia
el arroz profeso de humildad por estos días de locura
me duele el cuerpo en ocasiones,
se me cae de la boca lo que digo,
sin pensarlo,
se me sale el llanto con frecuencia
y aunque sobra paciencia....
no nos acercamos.

Pretérita & inexistente
El futuro cambia el pasado y por eso la gente prefiere darle la espalda a este último, vivir siempre en el presente, no darle cabida a la nostalgia , porque esos recuerdos están por fuerza tañidos por el sonido de las tristezas y las decepciones.
"Me prometió el cielo" lloran los despechados, como si al momento de hacer la promesa no hubiese querido cumplirla, como si no se lo hubiera dado en ese entonces.
¿Qué culpa tiene la yo del presente de las decisiones que tomó la yo del pasado? ¿Qué la encadena? Creer que somos la misma siempre, es lo que nos lleva tantas veces a esconder la cabeza y vivir en la vergüenza.
Del impulso nace la decisión, un impulso del que luego los cobardes reniegan y para bien o para mal, la decisión queda, más no así su germen.
"Desearía que no hubiese sucedido" dicen creyendo sentir arrepentimiento.
El arrepentimiento es el lerdo consuelo de esos cobardes.
No se puede reducir el yo del pasado y asumir que es el mismo del presente, sugerir siquiera que no son enemigos y sirven a una causa común.
La yo del pasado suele perder todas las batallas cuando se le compara con la yo del presente y es vista como la mas idiota de los dos, la mas inexperta.
Pero en algunas ocasiones - que se multiplican a medida que uno va creciendo o según se fracasa en la vida que viene a ser la misma cosa - no ocurre así y gana la yo pretérita.
En aquellos casos miro atrás y pareciera que la yo anterior, casi un desconocida a estas alturas, se estuviera riendo de mí, vencedora al fin.
Mis yoes del pasado se burlan de mí de vez en cuando, se aparecen cuando nadie lo espera y me dejan en una pieza oscura contemplando un fantasma en un espejo.

woong za li - fatamorgana

Sabemos escribir nuestros nombres y vivimos de manera casi perfecta.
Representamos nuestros pensamientos con rayitas y puntitos y nos liberamos de una u otra forma.
Escondemos las angustias y dolores, nos llenamos de amantes y de amores (sin amor).
Cemos en mal llamadas tentaciones como si fuera algo vergonzoso.
Llenamos las ollas de culpa mientras hacemos la comida.
Trabajamos y recibimos la vida con los ojos brillantes
Tenemos pequeñas bibliotecas, música envasada y mentiras salvajes que asesinarían por hacerse visibles.
Nunca escribimos nuestros nombres, sólo dibujamos una idea de lo que somos - lo que queremos ser- y nunca nos liberamos.
Al escribir nuestro nombre dibujamos una puerta que perdura sobre el tiempo.

parecido al ruido del viento
sobre el agua
así se torna el otoño.

la lengua vagando entre las sombras
borracha al sol
sobre la flor y el estallido


la niñez construida y desecha
desaparece
bajo el suelo

mi amor por ti no ha muerto
se transformó al ruido del viento

let's fall in love - ella fitzerald



manzanilla y soliloquio de melancolía.
en casa, siempre recordaré
estar lejos
los buenos tragos
y lo fácil de perder
caminar diez cuadras
y tu encanto al acecho.
porque nunca es suficiente
y preferiría no despedirme
podría resumir
la última de las siete vidas
con esta canción.
podría explicarte el miedo
y mi presión sanguínea
podría escribirte líneas
detrás de mis argumentos
y tratar de convencerte

jalar la soga,

persuadirte

que detrás
y
delante
de mi
estás tu.

 Opacarse a sí mismo, se resuelve final e inevitablemente, en entregar sólo oscuridad al mundo. Decidí brillar sin artificios y tu vida en mi vida desapareció.

¿Quién fue el culpable de apagar la corteza que cubría mi piel?

Hoy desde mis entrañas, culpo a la suerte de pender lo oscuro sobre mí, culpo sin remordimiento tu espíritu fatuo y vanidoso, culpo a la perfección, al soberbio, a esa sustancia sin brío que corre por tu sangre.

Tengo que perdonarme antes que tu aliento intente culparme y desde esta mujer sin voz, de una vez, lograr callarte.

Pareciera ser que soy una persona a medias. La mitad siempre de acuerdo, la otra mitad tratando de encontrar argumentos... a medias. La mitad del dìa dividida por el almuerzo que casi siempre dejo en el plato, la mitad de mi sonrisa para la mitad de la gente. La mitad de mi cuerpo dividida por el ombligo y la mitad de mis piernas por mis rodillas. La mitad de mi cara puesta en la almohada cuando te beso medio durmiendo. Siempre sobre medio tono y medio aprendidas las canciones. Medio errante, medio enraizada. Medio cansada de la gente a medias

Hoy, no me queda inspiración.

Me queda sangre,
lágrimas, hambre,
y el tiempo eterno.

Una barbarie desatada por bocas secas.

Un eyaculador de planetas,
un grito que se ahoga,
y un blues en silencio.
Un rincón que te espera,
una vida disimulada
con una sombra trizada.

Se me sonrojan las mejillas cuando te digo:
que ya no me queda inspiración.

Me quedan las ganas de gritarle al viento
un sueño violento.
Una cáscara podrida,
un derrame de cielo,
un orgasmo furioso,
tu universo en la esquina,
un jadeo de consuelo,
una risa destruida
y el suicidio de mis senos.